[Nota]
Supuestamente, esta es la cama en la que murió John Keats de tuberculosis a los veinticinco años. Un cartel situado sobre el colchón dice así: "prohibido sentarse sobre el colchón". A la derecha, el molde mortuorio del rostro del poeta. La vida es corta. Los aviones pasan cada cinco minutos. Los árboles tardan en crecer.
had touch'd her plaintive lute; and thou, begin by,
hadst caught the tones, nor suffered them to die.
Por hoy es suficiente.
veo algo que me inquieta en la imagen
ResponderEliminarAhora que cuentas esto, recuerdo un viaje que hice a Salamanca. Visité el viejo rectorado, y por supuesto, la estancia de Unamuno. Me quedé rezagado y pude tener en la mano su pluma de caña de bambú. Yo solo y la pluma de Unamuno. Aquel dia me gané el cielo, porque resistí la tentación. Días después empecé a dudar de esto y de aquello; un día veía a Dios y otro lo negaba. Pero me duró muy poco. Menos mal que volví a dejarla sobre la mesa.
ResponderEliminar"La vida es corta. Los aviones pasan cada cinco minutos. Los árboles tardan en crecer."
Estas tres frases juntas valen lo que algunos invierten en 400 páginas
J.G., pienso lo mismo que tú. Hay algo que inquieta en general y cada uno de los objetos provoca inquietudes particulares. El molde me inquieta, la almohada cilíndrica e imposible inquieta aún más; ¿Cómo dormir con eso?. ¿Y la mancha redonda que hay junto al cuadro pequeño? ¿Una cara fantasmagórica?
ResponderEliminarUn detalle extraño: la nariz del molde es ligeramente ganchuda. Sin embargo, en todos los retratos pictóricos de Keats la nariz es perfectamente griega. No acabo de comprender el motivo de esa diferencia.
Pobrecito Hablador, fantástica historia. En unas semanas estaré en Salamanca: aprovecharé para comprobar el poder sugestivo de esa pluma. Por lo demás, te agradezco el cumplido, pero hay que decir que este blog últimamente es más un conjunto de pequeños disparates que un lugar de creación literaria -como antes, o como el tuyo-. No estoy a la altura de lo exigible.
Por cierto, los versos pertenecen a un poema primerizo dedicado a Lord Byron.
buenas noches!
Eso mismo quise hacer yo cuando visité la casa de Louis May Alcott :)
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