18 enero 2009

Lo que queda después de los violines

Para Ben Clark

Mis compañeros de piso son discjockeys. Adoran el ritmo binario, no frenan ni aceleran. O duermen o están bailando. Detestan los números impares y los incontables como el agua. Prefieren el vodka con dos o cuatro hielos, el martillo y las lavadoras con centrifugadora. Giran todo el rato y en su cabeza no hay espacio para la imaginación ni las revelaciones. En su cabeza hay vinilos, revistas pornográficas desgastadas; en su cabeza hay sujetadores, tornillos, macintosh último modelo. Estoy en mi habitación. Arman jaleo en la habitación de al lado, pum pum. Intento leer unos poemas felices. Es imposible. Abro un libro de Neruda y en vez de leer: hay algo denso, unido, sentado en el fondo, rompiendo su número, su señal idéntica; leo: Hay, algo denso, sentado en, -el fondo, rompiendo, -su número, su señal-, idéntica. Pum pum. ¡Joder! De pronto se detiene la música. Se oye una puerta. Se marchan de fiesta o a cazar. Me quedo solo. Vuelve el silencio como el que una vez existió. Me levanto. Entro en la habitación de los discjockeys. La puerta chirría, recuerdo a la familia Monster y a la familia Adams y a la familia Corleone entrando en la penumbra. En la habitación hay ceniceros, seis, hay preservativos, cuatro, hay dos pósters con cuatro cabezas, hay dos mesas hay dos camas, es imposible encontrar un número primo allí, no hay manera. 
Tengo una idea. Me pongo en uno de los dos ordenadores, el que está encendido. Entro en Windows y abro la carpeta de la música. Borro toda la música de los disckjockeys, ochocientos mil millones de megas de tambores y timbales y desgraciadas cantando chorradas. Lo borro todo. En su lugar pongo piezas de música clásica y un cd con los poemas recitados de mi poeta favorito de todos los tiempos: Ben Clark. Para que no haya sorpresas cambio los títulos de las canciones y los poemas. Ahora La Traviata de Verdi se llama: Black Sessions Ibiza Richie Hawtin 2008 viva la vida. Ahora los poemas leídos por Ben Clark se titulan: Chemical Brothers Hardcore Remixes Vol II. Vuelvo a mi habitación. Espero. Los discjockeys regresan alegres borrachos deslumbrantes lúcidos, saben más que nunca de la vida, saben que es muy difícil conquistar a las mujeres de las discotecas y que nunca jamás un poema podrá conquistar a una mujer. Nunca jamás. Vamos a seguir la fiesta, gritan. Son las siete de la mañana. ¡Venga tío, dale caña al tecno! Risas, estruendo de espantapájaros y picos y palas en la fosa común. Un poco de marcha grita uno, y me lo imagino bailando sobre una de las camas o mirándose en el espejo. ¡Eh, qué ha pasado aquí!, grita el que está en el ordenador. ¡Joder! ¡Mi música! ¡No está!, grita, pero el otro ni se entera: ponme más tecno, quiero bailar bailar quiero ver mis huesos deshaciéndose. ¡Se ha borrado mi música!, grita el otro. ¡Joder, mi música! sollozos falsos, apócrifos, en verdad le importa un carajo que se haya borrado su música, si hay algo de lo que no carece el mundo, es de mierda. ¡Pon tecno tío! dice el otro, borracho sobre la cama. Espera, espera, dice el del ordenador, hay canciones que no se han borrado. Black Sessions Ibiza Richie Hawtin 2008 viva la vida, lee, aún queda esto tío, dice, y tiene buena pinta, ¡Vamos a ponerlo!.
¡Sí, venga! ¡A bailar joder! Hace clic sobre el archivo musical y de pronto explota María Callas a dos mil decibelios y se quiebran las paredes y los discjockeys empiezan a gritar por la pura belleza de las melodías y los violines. ¡Auxilio!, gritan los cabrones y María Callas les da por culo y les habla del amor, de la ternura increíble de una mano que no toca, sino que roza. ¡Basta ya!, gritan ellos ante la criptoníta, ¡Apaga la música!, llora el que estaba en la cama y que ahora se retuerce. Se apaga la música. ¡Qué ha sido eso!, ¿Eso es música? Pon tecno tío, no hagas más bromas, dice. No sé que ha pasado, colega, no sé qué ha pasado, pero mira, aquí hay otra carpeta: Chemical Brothers Hardcore Remixes Vol II. Joder, esto tiene que ser la ostia, dice, esto va a reventar la casa, esto será una bomba nuclear en nuestro culo tío, vamos a ponerlo. ¡Venga, pon tecno de una vez! Entonces el del ordenador hace clic en la segunda carpeta y se empieza a oir, claramente, una voz sin música. Nada de Chemical Brothers. Es Ben Clark sonando a toda pastilla por el edificio, retumbando por las paredes, ascendiendo hasta el cielo. Es Ben Clark recitando: Qué temprano se muere y no, no es cierto / que ser inteligente te haga fuerte /o que no estamos muertos todavía
Los discjockeys se retuercen por el suelo agonizando, caen como moscas ante el poder de los versos. ¡Auxilio!, gritan, ¡María, llena eres de gracia, santificado sea tu nombre! agghh. Y Ben Clark recita en la tabla de mezclas y las luces de la ciudad se encienden y la gente acude a los balcones y los perros aúllan y la ropa cae de los tendales y todos, todos, se preguntan si es Dios que habla, si es el fin, si es el principio, si es el principio del fin, el Mesías; y DJ Ben Clark hardcore sessions volume II recita para que el mundo se entere: Llueve un mensajero muerto en el vacío / transporta los cadáveres del tiempo. / Y es todo él mensaje / Todo él cadáver / muriendo eternamente mientras viaja. Y los disckjockeys se alejan y descomponen, despacito despacito, y el mundo de golpe es tan joven que las cosas no tienen nombre y sólo se pueden señalar con el dedo. 



Daft Punk - One more time. (grabación del Summercase 2006; allí estuvimos, bailando bailando :P)

11 comentarios:

  1. "María Callas les da por el culo y les habla de amor"

    Pienso robarte esta frase para algo, aunque sea sólo para ir contándola por ahí. Divertidísimo el texto.

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  2. Todos queremos que se pronuncie Ben Clark

    ¡Ben Clark! o Dj Clark

    haz un discurso.

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  3. Mentira. Este es de tus peores y más comerciales textos. No deja de tener gracia y momentos altos, eso lo sueles conseguir siempre, pero es una mierda tío. Te perdono porque los otros son muy buenos y este me ha hecho reír. te perdono. Tampoco está tan mal. en el fondo está bien. Regular. Está bien. me ha hecho reír, si era eso lo q querías, lo has conseguido

    saludo fuerte desde barna

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  4. Dj Clark se pronuncia:

    Dj Clark se va a comer un plato de macarrones. Luego volverá. A Dj Clark le encantan los macarrones. Volverá y, con voz de macarrón, con una escritura macarrónica, pronunciará las palabras
    que nadie debería
    pronunciar
    jamás.

    B.

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  5. "A través de la pared se oye un estruendo de diálogos, luego un coro de risas. Luego más estruendo. La mayoría de las grabaciones de risas de la televisión se registraron a principios de los cincuenta.
    Hoy en día la mayoría de la gente a la que se oye reír
    está muerta." Palahniuk

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  6. De entre los setos más espesos de la olvidada Barcelona llegan, a las orillas del pútrido Tormes, los acordes trasnochados de una noche de humana miseria. Se calza el estudiante que escribe con el código de barras, arranca una que otra carcajada llena de flechas.


    Aparece la poetisa ciega y excitada a través de las lágrimas muertas de un gaudí esférico. A Palestina, señores, a Palestina!
    Ella no sabe de la daga en mi espalda, se quiebra su escote laminado...

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  7. Tras haberse empapuzado de macarrones el DJ está listo para salvarle la vida a alguien, para ser ahorcado, para lo que manden.

    Declaro al infame Javier j.j.j. enemigo de las tórtolas y gran señor de la ambrosía. Al propio Víctor Balcells víctima del fieltro y del anacoluto, al insigne Rhinslumber (oh gran pecador de los Fetuccini)le prometo venganza y una Victoria Pírrica o Beckham.

    Por lo demás declaro nunca haber escrito jamás un poema, ni bueno ni malo. Que odio la prosa de Fréderic Beigbeder y la superstición que lleva Víctor Balcells a guiñar el ojo tres veces antes de eyacular. Declaro que los compañeros de piso del susodicho son, en el fondo, mis únicos amigos y que incluso ellos desconocen mi parentesco con Larry King.
    Declaro que me gusta invertir en empresas que se dedican a refundir el vidrio de las coca colas, que sólo leo literatura de ediciones publicadas en meses sin R.
    Soy un gran fan de Farrah Fawcett y, en ocasiones, tengo miedo si pienso detenidamente en la Comic Sans.
    Con todo esto quiero decir que no conozco de nada a Víctor Balcells. Que una vez escuché como un tuerto decía su nombre -por error- poco antes de que un vagabundo le corrigiera sin ganas.

    Mueran, pues, los hijos apócrivos.

    Abajo la diligencia, viva la Suerte!

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  8. Soy el que pedía el discurso,

    plas plas, estoy halagado por tu discurso en el senado.

    Ya no hay mas comentarios chungos? esto se ponia interesante

    el texto tiene su gracia pero victor balcells tiene mas gracia que el texto de victor balcells. me hace gracia victor balcells.

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  9. Por cierto, ¿hoy no es el aniversario de los poetas pesados? Creo que este año también le toca dar unos mamporros al Balcells, ¿no? Lo del pacifismo está bien. Lo único, que se conoce menos gente.
    Ah, este año combate femenino en el barro!! ;)

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  10. Yo me apuntaría la primera!!

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  11. Es mágico y lo defenderé hasta la muerte o hasta publicarlo en formato mp3. Es superior, incluso, a transportar al hombro a Arrabal por salamanca, pero quizá no a las célebres felaciones de frambuesa.

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